Je vais à Paris pendant un certain temps – pas n’importe quelle grande ville, mais Paris.
Dans un passé lointain, j’ai lu les hauts et les bas de George Orwell dans Down and Out in Paris and London. Ce qui m’a particulièrement marqué, c’est la description des horreurs commises dans la cuisine où il gagnait un peu d’argent, et surtout la remise en place du steak qui était tombé par terre. Avec nos enfants, nous avions la règle des cinq secondes. Ramassez vite, et vous pourrez probablement encore le manger, alors peut-être pourrions-nous faire la même chose ici – qui sait. Ce livre a fait naître en moi le souhait de passer un an à Londres, puis un an à Paris.
C’était à l’époque où j’étais un bon étudiant et je pouvais encore aller dans l’un ou l’autre sens. Une longue histoire et un voyage vers le Tibet en moins : cela n’a donc pas eu lieu. D’une certaine manière, Londres ne m’attire plus, Paris m’attire encore plus.
Mais où est Paris en moi ? Je regarde des studios et des appartements sans trop savoir ce que j’en attends. Et à la question de savoir ce que je vais y faire, je n’ai pas de réponse non plus. En fait, la réponse est : rien. Je pense que ce serait génial d’être là-bas. Rencontrer des gens, s’asseoir dans la rue, faire partie de la vie là-bas.
Faire la conversation, diraient mes enfants, c’est ce qu’il sait faire.
J’ai de merveilleux souvenirs de Paris, stockés plus dans la mémoire émotionnelle que dans la mémoire cinématographique. Ensemble ou seuls. La première chambre d’hôtel, le lit épouvantable, le matelas à même le sol, les punaises et les cafards. L’auto-stop, le changement de train, dormir dans un parking. Pot de thé, bouteille de vin, plateau de fromage.
Bref, dans toutes ces choses se trouve, s’assoit et se tient Paris.
En d’autres termes, lorsqu’on vous demande ce que vous attendez avec impatience, c’est cela : être là, tout simplement.
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